Thomas Adams

Mark Brennan saß gelangweilt im Cockpit des mächtigen Razor 43000 TXL Raumtransporters, der Ultimate-Werke. Sein kleines Transport-Unternehmen lief ganz anständig. Er hatte ein gut geschnürtes Paket an Stammkundschaft, die Zahlungskräftig waren und ein gut ausgearbeitetes Netz von sicheren Routen, die er regelmäßig abgraste. Seine Crew bestand ausschließlich aus Leuten, für die er seine Hand ins Feuer legen würde und denen er blind vertrauen konnte.
Er betrachtete den breiten, blauen Sichtschirm, der ihm den Weltraum zeigte, den er gerade aus universeller Sicht des Ganzen, in seiner unscheinbaren Größe durchquerte. Würde sich allerdings ein Mensch in seiner Flugbahn befinden, würde er von der Geschwindigkeit des Aufpralls sofort in Atome zerlegt werden, die sich in all ihren Farben, gleichmäßig auf der Oberfläche der Front des schnittigen Raumschiffs verteilen würden. Für Mark Brennan hatte Zeit hier draußen allerdings keine Bedeutung mehr. Er nutzte die Zeit nur um auszurechnen, welche Aktionen er wann durchführen musste um sich sein nächstes Gehalt zu verdienen. Seine Lebensspanne rechnete er schon lange nicht mehr in Zeiteinheiten. Wie sollte er auch? Dazu müsste er Start- und Endpunkt besitzen und da er nur einen Startpunkt seiner Existenz besaß, war es unmöglich.
Seine Füße lagen auf dem deaktivierten Schaltpult und er nahm sich einen der dämlichen Prospekte, die sie ihm in der letzten Raumstation, in den Frachtraum gefeuert hatten. Doch ohne den Stapel von Werbekatalogen, Prospekten, Testobjekten und Leseproben, würden ihm glatt zwei Tage Beschäftigung auf seinen Flügen fehlen. Manchmal waren da schon interessante Angebote dabei und da er sonst nichts Besseres zu tun hatte, blätterte er weiter.
Schließlich kam Mary, das einzige weibliche Mitglied seiner Crew rein und brachte ihm auf einem Tablett, einen Mango-Melonensaft mit Eiswürfeln und ein wenig Schmalzgebäck.
Sie sah zwar etwas seltsam im Gesicht aus, aber wenn man bedachte woher sie abstammte, war sie doch ganz hübsch. Vor allen Dingen ihre langen Beine waren immer wieder einen Blick wert und unter dem Sortiment von Miniröcken die sie immer trug, kamen sie besonders gut zur Geltung. Allerdings redete sie nicht viel, was er damals vermeintlich für einen Vorteil hielt, doch im Laufe der Zeit, verlor er dadurch weitestgehend das Interesse an ihr.
Er vertiefte sich wieder in den Prospekt. Hier wurde ein ME-Deck, der neusten Generation, für nur 62.000 Starcoins angeboten. Das wär doch was! Doch dann sah er die Anforderungen. Das Ding hätte einen Raum, von 16 x 20 Metern zum Einbau gebraucht. So viel Platz hatte er nur in seinem Frachtraum und den brauchte er schließlich für die Ladung. Hätte er sich für einen Razor 63000 TXL-E entschieden, hätte er noch genug Platz dafür gehabt, doch dafür langte sein Geld damals nicht. Abgesehen davon... Er schaltete den Bordcomputer an und wollte ausrechnen wie viel melanische Cents, 62.000 Starcoins wären. Er nahm die Handtastatur aus dem Halfter und wählte das Menü an. Dann gab er die Summe in den Rechner und bekam die Zahl 176.529 m-cents als Antwort. Angewidert warf er die Tastatur hoch auf die Konsole, gegen die Scheibe. Das könnte er sich sowieso nicht leisten!
Sein Bordcomputer war ein derart leistungsfähiges Modell, das er im Cockpit eigentlich gar nichts zu suchen hatte. Lediglich die Flugstrecke die er in und auswendig kannte, konnte er hier betrachten. Doch was sollte er sonst machen? So wie einige andere Piloten es taten, den ganzen Flug in der Kabine verbringen und sich an Sexrobotern den Schwanz wund vögeln, bis man anfängt mit dem Kopf gegen die Metallstreben zu rennen und sich den Schädel aufzuspalten, so wie Robin Uhgalt es letzten Monat im Karansis-Sektor gemacht hatte? Uhgalt war auch ein Pilot mit dem Rang eines Leaders gewesen, genau wie Mark Brennan selbst es auch war. Er erinnerte sich noch an Zeiten, wo man mit dem Titel unheimlich viel Eindruck schinden konnte. Doch heute wird man von den Nutten auf den Raumstationen, selbst als Wing Commander gefragt, ob man auch genug Geld dabei hat. Da war es wieder, dieses Recheninstrument, genannt Zeit. Wie lange war es her, als er Ansehen genoss, dank seines Leader-Ranges? 100 Jahre? Tausend? Einen Tag? Er wusste es nicht und es war auch nicht wichtig. Dadurch käme die Zeit auch nicht wieder zurück.
Telly, der in Marks Raumtransporter für die Organisation während der Be- und Entladung bei den Aufenthalten verantwortlich war, betrat das geräumige Cockpit. Er lächelte aufmunternd, freundlich und sah den Wisch in Marks Händen.
"Hi, Chef! Gibt's was interessantes in den Prospekten?"
Brennan drehte sich ihm zu und warf den Schrieb demonstrativ über seine Schulter, flatternd, quer durch den Raum. "Hi."
Brennan atmete erschöpft alle Last die ein Mensch ertragen könnte aus und schnaufte gelangweilt in seinem Stuhl.
Telly setzte sich auf einen der Sitze, links nahe des Sichtschirms und sah mit Besorgnis, wie sich sein Boss mal wieder auf dem Stuhl herum lümmelte. Er dachte mit Sorgenfalten an den Tag zurück, wo Brennan vom Stuhl rutschte, sich fast das Genick gebrochen hatte, sich den Hals so schlimm verrenkte, das er einen Monat mit Halskrause herumlaufen musste und sich drei der Handknochen brach.
"Vorsicht Boss. Wie sie da sitzen, ist nicht gesund und gefährlich!" "Ja, ja", winkte Brennan ab. Doch Telly hatte recht. Auch er erinnerte sich an den Zwischenfall und wollte auch nicht, das ein anderer Pilot in einem Monat sich so über ihn erheiterte, wie er es vorhin über Uhgalt tat. Sich wegen Langeweile das Genick brechen, müsste ja noch lächerlicher sein.
Er hob seine Arme an und versuchte seinen Oberkörper in die Höhe zu stemmen, um sich wieder gerade hinzusetzen, doch er stellte fest, das er schon zu weit in das Polster hinein gerutscht war und rutschte nur noch tiefer. Als er merkte, das jede weitere Bewegung ihn unweigerlich schmerzhaft zu Boden befördern würde, stand Telly schon neben ihm, stützte ihn und half ihm hoch.
"Danke, Telly!"
"Gerne, Chef! Keine Ursache."
Telly wusste genau, was Brennan wann brauchte. Nicht umsonst hatte er ihn zum Landungsoffizier ernannt.
Brennan zerrte an dem Spiralkabel für die Handtastatur des Bordcomputers und wählte gezielt unwirsch sein Postfach für die eingegangenen Nachrichten an. Nebensächlich fragte er nach hinten zu Telly, der inzwischen den Prospekt aufgehoben hatte und selbst darin blätterte: "Was machen Dan und Sibo?"
Telly sah mit seinem freundlichen Lächeln hoch und antwortete: "Die schlafen Beide in der Kabine. Soll ich sie holen?"
"Nein, wozu? Lass sie schlafen."
In dem Postfach befand sich der übliche Kram. Die neuste Karte der günstigsten Treibstoffanbieter, Der neuste wöchentliche Bericht zu seinen Aktien, die wahrscheinlich wieder gefallen waren, Eine Reklamation von Bhruntarr im Oronat-Sektor...
"Hey Telly! Welcher Idiot hat sich den Namen Bhruntarr für einen Planeten ausgedacht?"
"Soweit ich mich erinnere, stammt der Name aus den ersten Begegnungen mit den Oronaten, aus einer eins zu eins Übersetzung."
"Hmm", brummte Brennan desinteressiert an der Antwort. Er hatte eigentlich auf einen Lacher gehofft, der ihm bestätigen würde das der Name bescheuert ist.
"Wieder keine Nachricht von Kroete28?"
Brennan sah sich kurz um zu Telly und sah dann wieder resignierend zurück auf die Ordnerübersicht seines Postfachs auf dem Bildschirm. "Nein!"
"Warum versuchen sie es nicht mal in einer der Kontaktbörsen?"
Brennan winkte ab: "Ach was, da schreib ich hundert Weibern und maximal Eine von denen antwortet. Und dann rate mal wie gut die wohl dann zu mir passt?"
"Vielleicht brauchen sie Hilfe, bei dem was sie schreiben?"
"Ja genau", spottete Brennan, "ich Idiot schreib immer die Wahrheit!"
"Was haben sie denn an Kroete28 geschrieben?"
"So heißt ihr scheiß Raumschiff! Nicht sie selber! Ihren richtigen Namen weiß ich nicht." Brennan machte eine Pause, doch Telly wartete weiter auf eine Antwort auf seine Frage.
"Na ja ich hab geschrieben, das ich halt sehr oft im Pilotenforum lese, das ich mich eigentlich eher über die Einträge der Kontaktecke lustig mache, als zu reagieren, das ich aber eigentlich genau so auf der Suche bin. Das ich ihren Eintrag außergewöhnlich fand, da sie nicht nach jemanden gefragt hat, den sie sich schon vorher völlig detailliert in ihrer Phantasie aus irgendwelchen Filmstars zusammengebastelt hat und das ich eben ihren Mut bewunderte, das sie den Menschen die ihr zurück schreiben erst mal erlaubte, so zu bleiben, wie sie sind."
Telly sah nachdenklich durch den Sichtschirm auf den blauen Atomnebel, der rechts im Weltraum vorbei zog.
"Das hört sich ja eigentlich ganz gut an! Was haben sie noch geschrieben?"
"Am besten ich les' dir den Kram vor. Ich hab es noch gespeichert bevor ich's losgeschickt habe. - Also ich hab weiter geschrieben: Früher habe ich Passagierraumfähren geflogen. - Ich meide mittlerweile die hochfrequentierten Planeten, weil ich es etwas ruhiger mag. Vor zwei Jahren habe ich ein Fernstudium in girmanitischer Architektur erfolgreich beendet. - War für eine viertel Saison bei dem Lightball-Club der Negan-Celtics - Besaß bis vor kurzem selbst ein Pilotenportal im Computernetz, bis mir der Aufwand über den Kopf stieg - Bin begeisterter Hobbymechaniker für Raumtransporterantriebe - Bei den Planeten Rennpiloten Wettkämpfen habe ich für Tremox Nei die Daumen gedrückt , obwohl ich Sac 2 mit 0-0-Neh für am fähigsten hielt und auf Opttip in der internationalen Wertung gewettet habe. Fand die Leistung des Siegers Desee aber auch beachtlich. - Verbringe jeden Urlaub auf Waltasis 17, sehe mir aber immer eine andere Region an. - Mag durch Asteroidengürtel, Blackzones, Meteoritenschwärme oder auch Magnetstürme, sowohl mit Handsteuerung, als auch mit Autopilot, bei Doppelwarp oder auch 2 kmS fliegen. - Ich bin ein begeisterter Anhänger der planetaren SPBP und würde keine Kundgebung des Angoty Hernke Eid im Computernetz verpassen."
Erwartungsvoll auf umfassenden Rat hoffend, sah Brennan auf Telly.
"Eine recht umfangreiche Aufzählung!"
Brennan sah ratlos abwartend auf Telly: "...und???? - Meinst du ich hab zu viel geschrieben oder irgendetwas Falsches?"
Telly zog überfragt die Augenbrauen hoch. "Nein, hört sich alles recht positiv an! Vielleicht ist sie skeptisch geworden, bei soviel vorteilhafter bewegter Vergangenheit?!"
"Quatsch!", rief Brennan. "Ich hab doch nichts besonderes gemacht. Das sind doch lediglich meine persönlichen Interessen und Beschäftigungen die jeder andere auch hat. Möglicherweise, hat sie die Genialität der planetaren SPBP nicht verstanden und gehört zu den Verrückten, die gegen deren Methoden wettert. Oder was noch schlimmer wäre; Vielleicht fehlt ihr die Toleranz um einen Anhänger des Angoty Hernke Eid zu dulden. Dabei handelt es sich hier um mickrige 25 Minuten, die ich in der Woche mit dem Computernetz verbunden bin und nach der achten Kundgebung, wird er sowieso erstmal eingestellt. Ich hege ja auch den Verdacht, das sie eventuell denkt, ich wäre zu eingenommen von der Raumfliegerszene, bloß was soll man erwarten, wenn sie ihre Nachricht in einem Pilotenforum loslässt? Am grässlichsten ist für mich, das ich keine Ahnung habe was sie stört und veranlasst nicht zu antworten."
Telly sah zuversichtlich auf und fragte wissbegierig: "Was hatte sie denn ursprünglich geschrieben?"
"Hach", Brennan steuerte sich ungehalten durch das Menü, bis er den ursprünglichen Eintrag fand. Eigentlich war es eine Schande und demütigend, das er sich hier mit seinem Landungsoffizier über seine Kontaktprobleme mit Frauen unterhalten musste und nichts besseres in diesem Kahn zu tun hatte.
"Sie hat geschrieben: Pilotin des Raumschiffes Kroete28. Holt mich raus hier aus der Scheiße!!! Mir geht der Arsch auf Grundeis!! Ich brauch einen Mann!!! (auch wenn das hier im Forum überall steht!) Ich bin genau so alt wie die Seriennummer meines Raumschiffes, sportlich und groß und mach dir jetzt keine Vorschriften wie du aussehen sollst oder was du tun sollst, damit du mir gefällst. Schreib mir!!!!!"
"Hmm", brummte Telly. "Also für mich hört sich das an, als wenn sie wirklich hätte antworten müssen... - Von wann war denn ihr Eintrag?"
Brennan suchte kurz den Bildschirm ab. "Vom 3.7.3044!"
"Dann warten sie also schon seit 8 Wochen??!", fragte Telly.
"Äh, Nein. Ich hatte am 12.8. eine Antwort geschickt!"
"Und warum so spät?"
"Ach. Ich war einfach unsicher. Oder sagen wir mal so, ich war mir sicher das dieses Ergebnis dabei heraus kommt. Das meine Nachricht im Nirwana verschwindet und ich keine Antwort bekomme. Um es kurz zu sagen, ich hatte genau vor dem, was jetzt passiert ist, Angst." "Tja, wer nichts wagt der nicht gewinnt!"
"Ja! Und wer sich keine Hoffnungen macht, kann nicht enttäuscht werden!"
"Vielleicht will sie Sie genau so lange warten lassen, wie Sie sich Zeit ließen, ehe Sie ihr geschrieben haben."
"Zumindest von der Dickköpfigkeit würde sie dann gut zu mir passen!"
"Möglicherweise kann sie zur Zeit nicht antworten aus irgendwelchen Gründen. - Sie könnte auf einem Planeten gestrandet sein oder die Kommunikation ist zusammengebrochen..."
"Ich sage dir was passiert ist: Sie hat 600 Antworten erhalten und konnte sich so das, was sie für das Sahnehäubchen hielt heraussuchen. Das ist natürlich das, was sie auch in jeder Raumstationdisco hätte machen können. Denn welcher ledige Mann sagt schon Nein zu einer Frau. So schlimm können die meisten gar nicht aussehen, aber... na ja was weiß ich schon! Weißt du, es würde mir ja nichts ausmachen, wenn ich wüsste das ich etwas falsch mache. Wenn sie mir geschrieben hätte: Deine Antwort war Scheiße weil; Das und Das und Das! Dann würde ich wenigstens mal die Chance bekommen etwas zu ändern, aber solange am anderen Ende immer nur Stille herrscht, wie soll ich mich da weiter entwickeln?"
Brennan drehte sich wieder dem Sichtschirm zu und ließ seinen Kopf auf das Kontrollpult herabsinken und schloss die Augen.
"Das ich darüber nur mit meiner Mannschaft reden kann, die allesamt aus Klonen meiner selbst besteht, hilft mir da natürlich auch nicht."
"Da wir alle die gleichen Ansichten wie Sie haben, - Nein!", bestätigte Telly und blätterte weiter in dem Prospekt.

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